Выкурить градусник в воздух из шарика.
Плюхнуться наземь, и дальше в прощальную
В песню, ту самую, телом согретую,
Кровью облитую,
Вечером спетую,
В которой не верится,
В которой все чудится,
Скатертью стелется,
В жизни не сбудется.
Снегом закопано,
Солнцем растаяно.
Пропади пропадом
В вечерю тайную.
Двенадцать апостолов,
Тринадцать предателей.
Слабенькой поступью…
Предан анафеме
Дух, погребенный
Сто лет как прижизненно,
Верой сплетенный,
С улыбкою искренней.
Без головы, изувеченный, падает,
Тонет в снегу, что слезами горячими,
Алыми, плачет и стонет; командует
Небу, как будто бы что-нибудь значит.
А там, за героями,
Где-то за стенами
В мире, что воет тоской неизменною
В темной пещере
Под грудою каменной
Жизнь на фанере лежит, бездыханная.
Кто поцелует холодные губы и
Страстью разбудит глазниц изумруды?
Разве осталось хоть что-то от сказки
В реальности, где вместо лиц только маски?
Любовь надоела.
Любовь не спасает.
На юг улетели
Последние стаи.
Здесь птиц никогда не держали на воле.
Они и сбежали. Не вернутся весною.
Зачем возвращаться туда, где когда-то
Тебя убивали твои же крылатые?
Есть ли причина вернуться домой?
Этому полю еще предстоит
Бой.