Уже семь минут первого. Тихая скучная ночь.
Я в печали, обиде и злости.
Мне не сможет никто помочь,
Потому что не вылечат кости.
Внутри не пожар и не буря,
Хоть болит, жжется, ломит, штормит.
А внутри не стреляли пули,
И не били меня бунтари.
Внутри все ломается, рушится,
Кости трескаются, как хворост,
Моя жизнь только падает, гнется, губится,
Не смотря на младенческий возвраст.
Мне шестнадцать. Не пью. Не курю,
Матом ругаюсь и часто,
Постоянно кого-то люблю,
Постоянно одна и несчастна.
Мне шестнадцать. Душе же под сто,
В голове только хамство и мерзость.
А вокруг: ложь, предательство, зло,
Сухо в душах, пустыня и пресность.
Тошно стало. Снова на пол. В молитвах.
Бог услышит, поможет, поймет.
Не побеждать жизнь в потерянных битвах -
Проиграть, зная всё наперед.
Бабочки горло заполнят. Ангина.
Разрезают крыльями мой живот,
Будто лезвием. Больно. Погибла?
Нет, я зашью и всё заживет.
Ребра сломаны. В трещинах кости.
Мой скелет - вешалка ваших надежд.
Я прошу, заходите в гости.
Не снимая верхних одежд.