"Устала," - шепчут милые уста.
Я их целую, как монах икону.
Ты, как Она, - Небесная, чиста.
А я... Словами вью Тебе корону.
Ты сладко спишь. Я на Тебя смотрю
И Твой покой божественный не трону.
Припомню лишь, как шла Ты к алтарю
И как к лицу Тебе была корона.
В рассветный час я буду далеко.
По всем фронтам - глухая оборона.
Но я представлю, станет мне легко:
Вот Ты встаёшь, а над Тобой - корона...