от осенних дорог
тянет умершим летом и холодом;
вдоль обочин следы
чьих-то чёрных трёхпалых шагов.
и реальность для нас
навсегда повторяет их контуры,
где на выбор погибель,
безбедная жизнь и любовь.
или то, или то -
разрываешься вновь обречённо.
снова память времён,
что зверьё, разрывает ловца:
выбираешь свой путь,
прёшь упёрто по белому чёрным,
но придёшь всё равно
следом матери или отца.
вот - счастливый билет.
ты напрасно раздумывал: "съесть ли?
взять - и просто пожить
и не ждать никакую мечту", -
всё - пустое. уже
осень бросила влажные сети.
бьёшься в них и слова
выпускаешь, как птиц, в пустоту