Через зенит, с запада на восток и дальше,
Прямо и прямо, как по линейке сорок первым пером,
Блесточка-спутник. И только заблудший баньши
(Он же рефракция) размахивает плащом.
Поздний стареющий август местами похож на осень;
Двадцать восьмое, собственно, это она и есть,
Лишь черная тушь на бархате (сорок восемь…)
Та же, что летом. Сорок семь, сорок шесть, –
Сколько там впишется ангелов меж рейсфедерных створок?
Желтым, но не цыпленком, – яйцом от небесных клуш –
Луна скатилась в крапиву к нам за ближний пригорок.
Господи, как прекрасна твоя черная тушь.