Вам говорю:
– Всё дело в том,
что я б стеснялась быть пустой.
Мне мало слов, но не молчу:
живу, работаю, свечу,
ищу извечное в простом,
и не люблю не то не в том.
Но я б стеснялась пустоты,
демонстративной суеты,
святое любит тишину,
и красоту, и глубину...
– Ори про всё, - мне говорят, -
руби с плеча, с х*я...
Не в моде шёпот,
не с кем говорить.
Молчи – или кричи, вопи, ори
о жизни, о любви, о голоде внутри ори,
а краски, пляски, шум и дым
и мусор сделают святым.
– О чём орать?
А главное – зачем?
От крика не убавится проблем.
Они отхватят по кусочку от меня,
от настоящего и вечного огня,
и нежный мой выносливый цветок
провалится в желудков чьих-то сок,
в проказу дней из мертвенных идей,
сама их буду чуть ли не мертвей.
Кричать-вопить – проблемы не лечить,
куда их деть – на мусор навалить?
– Свали их
на других,
сама свали
от нерешённого,
от голода внутри.
Забудь о мерзости гнилой и пустоте –
пускай её возьмут не там не те.
Их презирай, высмеивай, дави,
они ведь рады схоронится в не-любви,
они ведь тоже рады пустоте:
«Мы не одни – такие же не те!»
Смешай пустышек с настоящим, и оно
погрузится по маковку в говно.
Не будет больше трудное манить,
звуча зовуще в сердце-струно-нить.
Сдавайся чуять, точно ли проник
победоносный импульс-озорник –
жар пробуждаться, падая вставать,
бодрить и без причины обнимать...
Поймут одно плохое, боль и крик.
– А я продолжу главные слова,
надеждой поиска здорова и жива,
надеждой дальше самого конца идти
и новый воздух нового пути
вобрать до сути тайной и до дна,
узнав, что бесконечная длина
вросла в меня, поёт во мне струной,
что не была я никогда одной,
слова закончатся – самой быть словом, да.
Узор узоров, чистая вода,
невидимый неистребимый хор,
не гаснущий среди ночей костёр –
моё святое, шёпот октябрю...
И я всё та, и снова повторю:
- Вы знаете, а дело было в том,
что точно постеснялась быть пустой...
15.08.2014