Поблекший сад роняет цветом,
уже сентябрь на пороге,
не торопи меня с ответом,
любя меня, познаешь многих.
Что в этом взгляде омертвелом
искать с надеждою пропащей,
врачуя сердце неумело,
мечтать о жизни настоящей?
И не дойдя до половины,
позная прелести и муки,
привычно так ударить в спину,
и не от злобы, а от скуки.
Нам режет темными крылами
озябший вечер воронье,
и плачет моросью над нами
в исходе лето. Успение.
28.08.14