Медовая свеча из воска
Таит в себе неизъяснимый свет.
О, Матка Бозка Ченстоховска,
Тебя печальней в мире нет…
Покров над хрупкими плечами
Свинцовой тяжестью повис.
Глаза бездонны от печали,
Рта уголки стекают вниз.
Лица прекрасного увечье –
Предвосхищение беды.
А смуглых пальцев пятисвечье
Прозрачней утренней воды.
И эти рубленые раны
Не только на твоём лице.
Незаживающие шрамы
Напоминают о конце.
В глазах твоих такое знанье
Неотвратимости судьбы.
Молчишь, неся в своём сознаньи,
Немые слёзы и мольбы.
За что тебе такие муки?
От невозможности спасти,
Лишь обнимающие руки
И шёпот: «Господи, прости…».