Ужиться с выспренним стихом,
строкой вальяжной
в стране, где все на скол, на слом
ушло однажды.
Блукать с накатистой волной
по сбитым весям,
с лихой затравленной весной,
в наплыве спеси.
Пойти в разнос, кто нас теперь
за то осудит,
что век ярится, точно зверь,
и стонут люди.
Пусть крепнет мертвая волна,
седеют дали –
сноси забытая страна,
мы всласть пахали…