Не играй с поэтом, дева
И не льни к его словам,
Тем, что он роняет смело
Нынче - здесь, а завтра – там.
Для него слова – забава,
Безделушка не в цене.
Для тебя они – отрава,
Растворенная в вине.
Он плеснет, а ты пригубишь,
Капельку с губы слизнешь
И поверишь, и полюбишь,
Словно бритвой полоснешь.
Но пока ты ждешь ответа,
Чувств прекрасных не тая,
Некто Вышний взял поэта
Да не в здешние края.
Там, где плющ обвил колонны,
Что у входа в храм стоят,
Под приглядом Аполлона
Твой дружок в работы взят.
Вот он, пот смахнувши снова,
Из ключа воды испив,
Перекатывает слово,
Словно камень свой Сизиф.
Склон крутой, тропа поката,
Ноги сбив босые в кровь,
Катит камень он проклятый –
Слово сладкое – любовь.
Вот уже близка вершина,
Вот чуточек - и в печать…
А он вырвался, скотина!
Надо заново начать.
Надо заново да снова,
Вновь с начала да сперва
Поднимать к вершине Слово,
В строки складывать слова.
И не требовать отсрочки,
И не пробовать годить.
Камень к камню, Строчка к строчке,
Словно Вечность возводить.
…А потом он кончит дело.
Может, рюмочку махнет.
И тебе, бедняжка-дева
И своркует и споет.
2001