Прощай, жена, и больше не пиши,
Хоть ты и так мне изредка писала
И мои письма с "криками души"
Спокойно в бак с отходами бросала.
А я все ждал, надеялся, страдал,
Уж год, и два, и третий на исходе-
Но день желанный так и не настал,
И память всё к прошедшему отводит.
К тем дням, когда я, сидя на песке,
Глядел в глаза и слушал шум прибоя,
И мне казалось- в каждом волоске
Твоём сияет солнце золотое.
Потом холодный серый Ленинград
Мне стал казаться чуточку роднее:
Придя домой, я был ужасно рад,
И мне казалось, будто я пьянею.
Но ты умчалась с севера к теплу,
А я один остался, как в пустыне,
И перестал я доверять добру,
Забыв от горя истины простые.
Когда я в Ленинграде службу нёс,
Ты где-то там, на юге отдыхала.
И бесполезно задавать вопрос:
Скольким тогда любовь свою отдала.
Свою мечту и "кортик золотой"
Отбросил я, уехав в Заполярье,
Теперь я прочно позабыт тобой-
Ведь офицеры- не моё призванье.
Теперь я верен морю. И волна
Мне не изменит, что б со мной ни стало.
Лишь будет ждать, как верная жена,
Когда уйду с ней в бездну океана.