Мы Родину с тобою не корим.
Зачем укоры, сетованья, вздохи,
Зачем кричать: «Горим! Горим! Горим!»,
Когда пожар – привычный цвет эпохи.
А над Кремлём златые купола,
Как свечи на помин о русском веке.
И суетливо крестится Москва,
И - нырк в метро. Но мы о человеке,
Который верит: гвозди – ремесло,
А забивать их – тонкая работа;
Удар, удар – и хорошо пошло!
Ещё удар – и ты распял кого-то.
Но даже это не всерьёз, в проброс.
И стоит ли печалиться? Едва ли…
Распята Русь? Но это не вопрос,
Когда в «Вестях» об этом не сказали.
Нет, мы о человеке, мы о нём,
Кто гвозди с двух ударов забивает…
Не потому ли над ночным Кремлём,
Как будто свечи, купола пылают?