Печаль надела черный свой наряд.
На запах лилий налетели осы.
Могильщик, сляпав кое-как обряд,
Расчета ждет. И нагло его просит.
А горе гнет подковою вдову.
Она хоть молода, но некрасива.
Ее пока оставили одну –
Пусть плачет, голосит. Отголосила.
Скосив глаза к толпе простых зевак,
Теперь ей только одного и нужно:
Подаст ли из толпы их тайный знак
Любовник новый и коллега мужа.
Опомнилась. И слезы вновь – рекой.
А вдруг как кто-то мысли прочитает.
Сняла платок дрожащею рукой,
Глаза – впоткат, все громче причитанья.
Вдову отводят к череде машин.
Вот-вот опять ее покинут силы.
Но ухо ловит голоса мужчин:
«О, Боже, в скорби как она красива!»