* * *
КружАтся листья не спеша,
И лето переходит в осень.
А ветер, листья вороша,
Ворчит, что нам не двадцать восемь.
Намного больше, ну и пусть,
Нам каждый миг с тобою дорог!
И гоним прочь печаль и грусть,
И не беда, что нам за сорок...
* * *