Я напрасно нежность искал
Средь смятенья горестных дум.
А поэзия – это аврал,
Когда волны хлынули в трюм.
Всё кипит, и спасенья нет.
Только рёв безумных стихий,
Но врываются в бездну бед,
Как резиновый круг, стихи.
Можно с ними выжить вполне,
Не в обманах, а наяву.
И последняя рифма мне
Намекнула на синеву.
Я примерил её на глазок,
Чтоб стрелою пустить в полёт.
Это редкое качество строк -
Все невзгоды и страхи бьёт.
Лишь момент, и улёгся шквал,
Будто псина – дик и угрюм.
Ах, поэзия – это аврал,
Когда волны хлынули в трюм!
Рафаэль-Мендель
30 августа 2014г.