Тополя за окном – как усталый осенний конвой.
Это просто (какая по счету?) ненужная осень.
И такая тоска пробирает порою, хоть вой,
хоть молчи – ничего не изменишь. Никто и не спросит...
Ветер под ноги кинет пропахшую небом листву –
медяками, как нищим, сквозя неуютом плацкарта.
Эту осень (какую по счету?) я переживу.
Ну а дальше – посмотрим, как ляжет истертая карта...