Срывает ветер с туч дождинки.
Промокли новые ботинки,
Уже чихаю поминутно,
И как-то очень неуютно.
Плоды простуды пожинаю.
Во что всё выльется, не знаю –
Температурить, может, буду…
Но я чихаю на простуду!
И, может, от такого чиха
Она уйдёт под утро тихо,
И без последствий обойдётся,
И кто-то хрен чего дождётся!