Чьи мы дети, откуда взялись мы такие, а, в одинаковости превзошедшие капли вод, кожа - чистые сливки, белее, чем облака, у обоих - чьё это нелепое баловство? Отчего разноцветные слёзы у нас бегут по щёк шёлку немыми потоками волн морских?
Небеса обращаются в приторную нугу. Почему мы - одно отражение на двоих?
Почему мы - сплошная керамика, холод стен, обнажённых пустынь одиночество и тоска, белоснежные блики на матовой темноте?
Я к тебе так интимно в действительности близка, что теперь отдаляться глупее, чем вместе быть.
Боль во мне наливается спелостью молодой.
Чьи мы дети, коль в кровь о похожесть свои бьём лбы?
Кто мы есть, из мозаики собранные, ну кто?