Велик Господь: он создал Солнце, Землю, Человека,
Растения, Животных, да не хватит мне и века,
Чтоб перечислить все...
Он Душу в нас вложил, чтоб счастливы ВСЕ были.
Мы про подобие со Всевышним давно уже забыли.
И портим всех: себя, друзей, детей...
Скажи мне сколько дней провел ты в радости, в спокойствие, с улыбкой?
Послушал музыку: концерт классический со скрипкой?
Прижал ребенка с нежностью к себе, в глаза ему взглянул?
Они тебе так много скажут...
Ведь ты еще живой, читатель мой! Очнись и выйди на балкон:
Дыханье ласковой Весны и поступь легкую Любви услышишь.
Вспомни то время, когда как искренне ты был влюблен.
Расчетом, выгодой одной сейчас живешь и дышишь,
И нежных слов не говоришь и сам не слышишь...
Будь посмелей! Найдешь свою Любовь!
Господь нам посылает вновь и вновь
Людей. Внимательно ты в Душу их смотри
И половинку среди них ты разгляди!
А может потому тоскуешь и живешь один,
Что к людям слишком нетерпим?
И очень любишь одного себя?
Быть одному тогда доля твоя.
Вдохни сирени тонкий аромат!
Да! На Земле находятся и дивный рай и страшный ад.
Их люди создают: делами, мыслями - хорошими, плохими.
И наши судьбы были бы совсем другие,
Счастливее, когда б ВСЕ делали добро...
Да, быт, работа, деньги, политики нас топчут!
Да, на нехватку чего-нибудь все люди ропщут!
Но много ли надо нам имущества скопить?
А перед этим столько лет делить, тащить,
Все доброе в себе убить и после с этим жить?..
А может злость, агрессия людей скрывает ужас, леденящий их?
Они страшнее хищников, зверей, и знают это , и расплаты ждут...
Смеются грубо днем, но подсознательно гнетут их крики жертв, проклятия в ночи,
И мститель чудится им в каждом шорохе и стуке...
Да! Заслужили они ада муки, здесь, в этой жизни!
Отбросить мерзости людские и много бед моих забыть,
Молитва, творчество, искусство мне помогают в мире жить!
Природы слушаю я шепот: "Люби, твори, и созидай!
Возьми все милости Господни! Взрасти и людям дай!"
Мой путь в искусство был нелегкий, Чудовищ рать мне Душу рвет!
Но жду, надеюсь, страстно верю: эпоха новая грядет!
И мысль моя ее готовит, зовет и создает в ночи:
Поэт - он вестник жизни новой, что взять в нее скорей прочти,
В стихах моих...