Я, как Штирлиц, теперь в спаленке под крышей.
Здесь ведь немцы кругом, втихаря налью...
И прикрыв плотно дверь, чтоб никто не слышал,
Свои песни, как вор, шёпотом пою.
Кто здесь свой, кто чужой, трудно разобраться.
Повстречал земляков, думал что свои.
«Друг» готов «За тебя!» в стельку нализаться.
Как помочь попросил - никакой любви.
Не хочу о плохом, лучше про погоду.
Пожелтели стихи, что писал я вам.
Четверть века уже в это время года
Кружат листья меня, только всё не там.