Среди зефира и лимонных долек
на узеньком диване спит Поэт.
И, кажется, что он смертельно болен:
бормочет о себе несвязный бред.
А ночь была длинна. И все не спали.
И каждый вновь додумывал своё.
Я у окна читал "Письмо Татьяне",
укрывшийся от мрака простынёй.
Но что же он шептал? Не разобрать.
Мы это наяву ещё услышим,
когда, возглавив удалую рать,
он будет Вдохновением пронизан.
А язву сонных лет нам не унять.
И вечно благодарны будем ночи
за то, что мы почти не знаем сна,
в котором сила страсти - на приволье.
Поэт - во сне. Туманы безвременья
он пробивает выкриком: "Вперёд!"
А скоро утро. Ну а там - веселье,
и радостный встречает нас народ.
01.07.2014. Москва