Мы с тобой, мой Лада, испили чашу боли, выданную нам судьбой.
Она была огромная, наполненная до краев.
Прижавшись спина к спине, мы выпрашивали её друг у друга. И каждый старался сделать глоток побольше, чтобы другому досталось меньше. «Доброжелатели» подкидывали щепотки дрожжей, чтоб нам мало не показалось.
А мы твердили:
- Не волнуйся за меня. Я сильная. Я справлюсь.
- Не боИсь. Я поднимусь. Не в таких переделках бывал.
Порой мы захлебывались. Иногда же виделось дно, но это оказывался лишь блик солнца на поверхности терпкой боли.
Но всё имеет свое начало. Всё имеет и свой конец. Сделан последний глоток. Чаша боли НАШЕЙ опустошена.
Зажмурившись, я раскрутила её и поставила рекорд по швырянию злых емкостей судьбы.
И пока не открываю глаза, жду.
Ты можешь пойти искать её, чтобы, слизывая еще затаившиеся капли, наполнить новой порцией. Я не буду осуждать, ведь привычка – штука сильная. Посмотрев тебе вслед, скажу: «Суди тебя Бог!»
А может, так и не повернувшись ко мне, отправишься в новый путь. Ведь смотреть в глаза того, кто видел тебя больным – трудно. Прислушиваясь к звуку удаляющихся шагов, прошепчу: «Храни тебе Бог!»
А если развернешься ко мне, чмокнешь в ухо, возьмешь за руку, то мы помчимся к другой емкости: к морю счастья, нежности, покоя и заботы. И я ничего не скажу. Пусть у Бога будет выходной.