Цикады в звон прессуют тишину,
и в бесконечность уплывают мысли:
вернуть бы вновь всего лишь ночь одну,
где звёзды в кронах жемчугом повисли.
Но грустно вьётся в памяти: «вчера» –
в «сегодня» не вернуть. И день, как птица,
перепорхнёт из «завтра» до утра
в мечту, чтоб в звуках снова повториться.
И в долгожданном «завтра», как алмаз,
надежда будет снова ждать огранки…
Всё в жизни было, было и не раз,
но снова ждём с упрямостью подранка:
исполнится мечта…