привычка к состоянию войны
нас заведет в неведомые дали,
где лики оборотные медалей
изменчивей, чем маски сатаны.
где правит лозунг "каждому - своё"
/родной корсет намного ближе к телу/,
где писк сезона - красное на белом,
а совесть можно сдать легко внаем.
там свет от тьмы уже не отличить,
с холодных губ срываются проклятия,
pret-a-porter - лишь траурные платья...
жизнь выгорает...пламенем свечи.