Не пишется мне что-то про любовь,
А как хотелось – звезды, липы, розы...
Но музе над листом не прекословь,
На ум приходит только рифма «кровь»,
С горчинкой, как готическая проза.
Перо я на колени уроню,
Не хочется ни слез, ни славословий.
Как бабочка в ночи летит к огню,
А я ее рукой во тьму гоню -
Так кровь опять венчается с любовью.
Я этой свадьбы вовсе не хочу.
Да здравствуют вино, балы и праздник!
Я пепел смерти туфлями топчу,
Но грозно наклоняются к плечу
Грядущие бои, штыки и казни.
А слезы сохнут быстро на ветру,
Уж если ночь и мрак, к чему нам это?
Я их ладонью теплою сотру,
И пусть сегодня Бог пошлет перу
Бесстрашие клинка и много света.
31.08.14