Время оставляет скрученную бумагу,
дымок сигареты, огарок спички, никелированный
отблеск
какой-то вещи. И зрачок покусится, обманут,
на след в пространстве её, потерявшей облик.
Вода времени растворяет желанья,
торопливые фразы, смешок в промежутках оваций.
Вчера и завтра химерами в шёлковых латах
сгорают в навек неоконченном вальсе.
Времени нет. Это просто смещение мира
в сторону ветра, возникшего как обещанье.
Мыслепространство. Вода. Нагая квартира.
Солнце ушло на восток без записки прощальной.