Когда метель ударит в спину,
Тогда спрошу ее со злостью:
"Зачем бросаешь ты в пучину
Борьбы мои живые кости?"
Метель ни слова не ответит:
Лишь резче станет завывать.
И я пойму: нигде на свете
Мне с ней свободы видать!
Она ударит в подворотне,
В аллее парка завернётся,
И, сделав дело, унесётся.
И слышу я: она смеётся!
Я не был выношен для бури,
Но сразу был запорошён.
С рождения метели "гнули":
Я был в них жалок и смешон.
Всю жизнь живу, понурив плечи.
Без слов удары все сношу.
Не обернусь, и не отвечу,
Лишь прочь в "скорлупку" поспешу.
Я для борьбы неподходящий,
Я самый слабый экземпляр.
Есть где-то "там" — Я-настоящий,
А здесь — лишь человек-футляр...
июнь-июль, 2014 г.