1.
Поздней ночью
Выводили его на расстрел.
Он проститься с семьёй не успел.
Медля, водку пил,
Зачерпнув из ведра её кружкой,
Палач
И кружилась Земля,
И плясала Луна,
Как паяц...
Прогибалась земля под ним
И шаталась,
Как прогнившие доски
Было холодно,
Купол неба высок...
И Луна, как испуг,
Стала вдруг
Бледной, круглой и плоской,
Когда выстрел ударил в висок!
Подогнулись колени,
И, не чувствуя боли,
Он упал,
Головою уткнувшись
В песок...
2.
Не жизнь важна,
А то, как ты живёшь.
Не цель, а путь,
Которым к ней идёшь.
Всему основа - Дух.
Им всё сопряжено
Чтоб не погас огонь,
Нам творчество дано!
Отвергнись от себя –
Познаешь суть вещей,
И то, чем жизнь ценна,
И что мы значим в ней
Твореньем полон мир -
Им всё напряжено.
Конца у жизни нет!
Есть творчество одно!
12 сент. 06, South S. Francisco