Как сорок зим твой лоб возьмут в осаду,
Траншеи роя по красе былой,
Наряд чудесный, так любезный взгляду,
Лохмотьями повиснет и хулой.
А если спросят, где твоя вся прелесть,
Где всё богатство тех цветущих дней?
Сказать, - в глазах запавших вижу зрелость,-
Стыдом обжечься, похвальбы срамней.
Насколько бы похвальней был ответ:
Вот мой ребёнок славный, вот мой счёт,
Итог мой, оправданье ветхих лет,
Доказанное сходство и почёт.
И, будто снова молодость видна,
И кровь кипит, хотя и холодна.