Прозрачны тени, призрачны тона,
и звуки вязнут в нежных чувств сиропе.
И кажется опять под утро нам,
что сам Харон на Стиксе лодку пропил,
а потому печалей больше нет,
но и надежд на возвращенье нету;
и падает на руки тёплый свет:
тебе и мне – на эту, и на эту.
Прохладен воздух, пахнущий сосной,
и блик янтарный по стволу навстречу.
Но осени, когда ты не со мной,
я не приму.
И просто не замечу.