Триста пять, триста шесть... - это очередь белых барашек,
Непослушных, пушистых, как тучи в июле точь-в-точь...
Это так, чтоб уснуть...
триста семь...
ой, какая милашка!..
Виновато потупившись, смылась...
А летняя ночь –
Это время, когда сотни глупостей кажутся снами,
Только кажутся...
Знаешь, не спится сегодня – хоть плачь!..
Дальше – триста восьмая красотка с большими глазами,
Очень добрыми с виду... смешная – пустилась вдруг вскачь...
Что за сбой там, на Фабрике снов? Прекратили поставки
Интересных сюжетов? Период, видать, отпускной.
Ну, конечно, сезон-то ведь бархатный...
Целую давку
Умудрились устроить барашки мои под луной!
Триста девять...
ну, ладно, не сны – значит, мягкие рифмы!
Где беру?
Это нежность, её необычный язык!..
Небо чувствует пульс и диктует похожие ритмы
Ветру с юга... и он оживает в ладонях, привык
Становиться мелодией, прятаться в комнатах, таять
В тихих шорохах спален, луну на качелях катать...
Ой, по-моему сбилась!.. Две тысячи двадцать шестая
Симпатяга-барашка?..
Будильник.
Рассвет.
Семь - ноль пять ))