Затвор, курок, патроны холостые.
Пора уже давно сменить калибр.
Слова, слова, слова, они пустые.
А нужно чтоб на нерве, чтоб до фибр.
Бумага и перо, кривое дуло.
Ложится на бумагу лунный свет.
Куда то не туда опять пальнуло.
А может дал осечку пистолет.
Строка прямая, листьев желтых ворох.
Обойма опустевшая легка.
Чернил размытых отсыревший порох
На крылышках ночного мотылька.
Часы, минуты, пули рикошетом.
И словно в наказанье за грехи,
Я больше не владею пистолетом.
Я больше не могу писать стихи.