в её ключицах
хранится
вся хрустальность мира.
звонкая и прозрачная,
как осенний ливень.
тонкие контуры,
холодные ступни и кисти.
беззащитность раненной птицы
в её лицах.
она извилистая,
и умеет притворяться.
а я верю ей,
но каждый раз - напрасно.
и, кажется,
мне нравится
обманываться.
соскальзывать в её фраз
туманность.
переливистых, странных.
она меня манит, и я
с неотвратимостью топора
несусь к ней навстречу...
она доверит мне свои ключицы.
а я её покалечу.