Один махал рукой
умеренно-радушно.
С собою звал другой
в огромный мир нескучный.
Один ходил к врачам,
другой любил походы.
Один всю жизнь ворчал.
Какие наши годы –
другой с гитарой пел
под дождик на привале.
И, кажется, жалел
о чём-нибудь едва ли.
Один на подлый рок
за то вину повесил,
что вечер одинок
и день уныл и пресен.
Пока один был зол
на мелкую простуду,
другой вперёд ушёл
из параллели судеб.
Смотрел ему вослед
один сквозь луч заката,
считая суммы бед,
как будто скряга – злато.