Я влюбился в поэтессу.
Говорил ей: ты - Поэт.
Я заучивал, как Мессу,
все стихи её. На нет
изошел. В сердечном раже
сам пытался сочинять.
Исписал стихами даже
столистовую тетрадь.
Часто, выходя из дома,
и слоняясь там и тут,
я не узнавал знакомых.
Все решили: мне капут.
А она...три раза замуж
выходила. Родила -
и обабилась. А там уж
не до творчества. Дела
у меня, однако, в гору,
набирая оборот,
стали двигаться. В ту пору
мой поэтосамолет
над полями-городами
горделиво закружил.
О своей Прекрасной Даме
/бывшей даме/ я сложил
не один венок сонетов.
/Ну и где теперь она?/.
А меня клеймят поэтом
тёща, дети и жена...