"Люди часто прощают тебе добро, которое ты сделал им, но редко прощают зло, которое причинили тебе."
(С. Моэм)
Из серебряных нитей далёкой звездой
Соткан пОлог седых сновидений...
Переменчивый ветер (скиталец - изгой)
Заплутал средь Миров и мгновений...
Сохнет русло когда-то молочной реки,
Берега не кисельны, как прежде,
И в осеннем краю моросящей тоски
Тает пряничный домик надежды...
Как же МОэм велик был в своей правоте,
Изучая коварство людское!
Из обилия прочих томительных тем
Всех больней испытанье такое...
Сколько их - неразумных, но скорых на суд,
Нападенье избравших в защиту...
Тех, что камень за пазухой вечно несут,
От "бациллы" сомненья привиты.
Ты один... Дон Кихот мой, возведший алтарь
Постиженью высоких материй,
Белый рыцарь в летящих одеждах... Как встарь,
В бой идёшь, сострадая и веря.
И любовь твоя вне произвола времён,
Выше гор, обстоятельств сильнее...
Только ты, не забрав даже тело в полон,
Холишь душу мою и лелеешь.
И колючее чувство не сложной вины
(Не для тех жемчуга рассыпАла)
Отзывается болью... А вещие сны
Призывают вернуться к началу.
Недоверию и отчужденью взамен
Я тянусь, поднимаясь на пальцах,
За порывами ветра твоих перемен,
Открываясь благому скитальцу...
Из серебряных нитей далёкой звездой
Соткан пОлог седых сновидений...
Дом надежды моей над молочной рекой
Принял веру в любовь, как спасенье...
2014