Бегут, бегут барашки облаков,
Краснеет осень, это с ней когда-то,
Стихи писал сам Пушкин про любовь,
Про звездопад, про птиц, и листьев злато.
Ах, до высот таких и не достать,
Не написать Онегина повторно!
И обостренье отмечает зять -
«В семье у нас теперь всё как-то вздорно!»
И всё-таки по осени пройдусь,
В траве шуршащей собирая строчки,
В которых, не печальна вовсе грусть,
А у домашних – попрошу отсрочки!...
…Когда домой пришёл любимый зять,
Сказал печально, на тарелку глядя -
«Допустим, ты неплохо пишешь, мать,
Но я на ужин ждал твоих оладий!»…
Бегут, бегут барашки облаков…
Стою, готовлю ужин, как велели…
Прости мой зять, в кастрюле столько слов!
Пойду-ка запишу…пока не съели!..