И немного грустно.. сухие шуршат слова.
И таких поток надоевших уже передач,
О весне, порядке, деньгах, и свете пустых лампад..
О парящих в небе обрывках пуховых мачт.
О несбывшихся мыслях и соли не сданных слез,
Мир ведет свой подсчет - и разменные тут города, века..
А под осень сильнее тянет в покой и листву берез,
Что, лежа на земле, покрывает собою ее бока.
Окрыляет падение пестрых дождей вокруг.
Так бы лечь и забыть о невзгодах, лихих ветрах,
Под собой ощущая незримый планеты круг,
Не спеша и себя не пиная - пора, пора...
Лаской теплого солнца - последних его лучей,
Детворой, что несется под утро и с шумом скорее в сад,
Наполняя себя, и чуть - чуть становясь светлее,
Все отбросишь чужое. И без грусти уже повернешь назад.
Поправляя пластинку, жизнь, дела, вереницу дней,
За полетом стрелок спешащих своих часов,
Ощущаешь, как вечность зовет все сильней, сильнее..
Опуская на плечи, пудов эдак в сто, засов.
И не в весе дело, давившем, как тяжесть век,
Видя цель, не заметишь и больше, скорей, его.
И тогда лишь, когда замедляешь усталый бег,
Различаешь в тумане событий свое депо.
Остановка, перрон, и какой - то пустой вокзал.
Ты один. И небо - раскрытая тайна книг,
Но немного жаль лишь того, что уже сказал.
И о том, что не так уж и много всего постиг...
Отбелив серебром череду пережитых дней,
Отвечая за каждый неловкий и лишний след,
Этой осенью, ты, став вдвойне сильнее,
Улыбнешься...увидев вдали негасимый, желанный свет.