Зевает ночь. Задолго до рассвета плывёт зефир в распахнутый балкон. Дымится гаш обёрнутый в газету, в стакане дремлет едкий самогон.
Ползёт сентябрь, а хочется июля, к задорным жницам в тёплые луга. Вон даже Пол, эсквайр из Ливерпуля, стенает бабам - You can drive my car.
Ушла болезнь с ухмылкою мюрида, мол, я вернусь когда-то, по утру. Не потому ль так мается либидо, что организм преодолел хандру.
А где-то ждут друзья мои, пииты, в кругу подруг с портвейном на столах. И до зари кипят эритроциты, штормя огнём в пещеристых телах.