Ребенок упал от хлопка,
Ладошками голову пряча.
В ознобе трясется рука,
Сдержался. Молчит. Не плачет.
Здесь не бывает ракет,
Лишь звуки простые улиц...
В три года другого рефлекса нет,
Чем падать от свиста пули.
Бежали скорей от смертей
Жесткого мерзкого века
От взорванных матерей
Три маленьких человека.
Таежный далекий край
Стал домом и кровом детям.
Такой вот суровый рай
Их доброй улыбкой встретил.
Их мягкая гладит рука,
И чай с пирожком горячий...
Но падают дети опять от хлопка,
Ладошками головы пряча...