там шум шагов, печать блаженства
без меры, скука совершенства
рождая то что призовут
с тем, что не любят, но живут
то, что ласкает слух, наверно
то что пристижно, но неверно
то, что без устали ласкает
быть может бдит, а может знает
зачав внимания, надежду
во что не веря, только ждут
меняют, каждый день, одежду
боясь, к ответу привлекут
в чём я не прав, без меры бдея
что, сущность истины, во мне?
о чём то пошленьком радея
жив, с тишиной, наедине
там всё понятно. но не нужно
там ты не понят, не раздет
ты странно, выглядишь, наружно
уйдя в себя, от мук и бед