Нет, не дни, а колоду лет мерно тасуя,
В белом саване бледная Смерть
Ласково нашептывает сказки мне
Перед сном.
Синие губы, как завет, тихо танцуя,
Мне повторяют: "Не стоит петь
Громче, чем можно и нужно хрипеть
Под окном,
Лежа на полу, на ледяном паркете,
Затылок царапая о чугун батарей...
Стоит помнить: хватает на свете
Бунтарей.
Людей непокорных, вечных изгоев,
Тех, кто на месте за правду готов умереть,
Тех, кто мне, Смерти, не дает покоя,
Под ту плеть,
Вечно шагая под ту мою нежную плеть..."