Мои сны окутаны черным мраком,
В них нету света и теплоты.
Какая то женщина, в синей шляпе
Сидит и шьет их из серой тесьмы.
Ее руки не знаю пощады,
Каждый узел все крепче и злей,
Ее пальцы пропитаны мятой,
Ее голос, как скрип дверей
Каждую ночь, она продолжает
Шить и кроить эти вечные сны.
Из которых словно маньяки
Будут вылазить черти и гнить.