Поэт вознёсся к небесам
И, сверху плюнув на макушки,
Не ведает, что родом сам
Из деревенской он частушки.
На "критиканов" свысока
Посмотрит гневно, из-под лобья:
"Судьбою соткана строка,
Не прикасайтесь вы, отродье!
Изливы трепетной души
Понятны только лишь поэтам.
Свои же люди - хороши!
До остальных мне дела нету!"
Читатель хвалит? За гроши
Его к своим порой причислит,
И в избранные поспешит,
Пути иного он не мыслит.
Но неустойчив пьедестал,
И подноготная открыта,
Не скроют лживые уста
К какому клеятся корыту.
-----
Как больно бьют порой слова.
Ужель пословица права?
Ответь, поэт: - Свои мы люди?
Или писать для чести будем?
Да, труден путь земной пиита,
Душа его для всех открыта.
Ему отпущен Дар бесценный
Не для себя, а для Вселенной!