Каждое новое время года
делает жизнь на сезон короче.
Фронт беспросветной плохой погоды,
как пелена, застилает очи.
Привкус несвежих деепричастий.
Раннеосенняя безнадёга.
Хрипы из настежь открытой пасти
изголодавшегося бульдога.
Эра послушных марионеток.
Обожествление старых арий.
В мусорном баке – останки лета.
В воздухе – запах грядущей гари.
Из непроветренных помещений
лезет наружу воскресший идол,
и не отбиться от ощущений,
будто я всё это где-то видел.
Птицы – такая уж их модальность –
с криком уносятся прочь отсюда.
В моде заносчивость и брутальность,
сплетни, осанны, битьё посуды.
Может, спеша к вожделенной цели,
я это сам себе и накаркал?
Или судьбою на самом деле
ведают три бессердечных парки.