Осень - вымокший почтальон -
Ворох писем оставит у двери…
Солнца огненный медальон
Плотность тучи лучами мерит…
Мерзлый вечер задумчив и пуст…
Надвигается…, корчит рожи…
Он живой – я чувствую пульс
Под гранитной бульварной кожей…
Капли ржавые тянут вниз
Водосточные жерла арок,
Старый клен танцует стриптиз –
Непластичен, морщинист, жалок…
Небеса из стальной фольги -
Отрихтованы наполовину...
Не начищенные сапоги
Топчут рыхлых проспектов спину…
Крутит жеваные листы
Цвета глянцевой «сочной» ртути…
Осень, давай перейдем на «ты»… -
Мы с тобой родные… по сути….