Я ладонь поднесу к глазам —
то ли кровь на ней, то ли пот.
Жив насколько, не знаю сам,
ранен? Только бы не в живот...
Ног как нет, и взглянуть боюсь.
Ну и ладно, раз череп цел.
Так лежу, отгоняю грусть.
Кто стрелял, те попали в цель.
Очень жаль, онемело всё,
может, вовсе уже каюк?
Где-то рядом жасмин зацвёл.
Повезло — умирать без мук.
Как в стихах там сказал поэт:
труп хладеющий солнце жжёт?
Мой куплет общей песни спет.
Ранен? Только бы не в живот...
Как подранок в осоке, тих.
Знаю, ищет добычу Цейс.
Всё же хватит, пожалуй, с них.
Кто стрелял, те попали в цель.
Слышу, где-то, меж юных жён,
разговора весёлый звук
обо мне, мол, вернётся он...
Повезло — умирать без мук.