* * *
Вселенский плач по фуа-гра
Звучит, увы, не понарошку.
А мне припомнилась пора,
Когда я веткой из костра
В лесу выкатывал картошку.
Припомнилось, как руки жгла
Она, прожаренная насквозь
В углях, истлевших уж дотла,
Но нам тогда она была
С друзьями без сомненья в радость.
Потом мы соли съели пуд,
А там – лишь первые щепотки,
Когда, на лес сменив уют,
Мы, точно вырвавшись из пут,
Картошкой согревали глотки.
Струны гитарной нежный звук,
Палатка у сосны и ели,
И, у костра усевшись вкруг,
Мы пели песни. Но, мой друг,
С чужого голоса не пели!
Задолго до эпохи лжи,
И зависти, и лицемерья,
Учились мы свободно жить,
Учились дружбой дорожить,
Жизнь не в рублях, а в чувствах меря.
Пусть прав поэт, что жизнь – игра,
Но, роль свою играя честно,
Я знаю, что не фуа-гра,
А та картошка из костра
Мои всегда питает песни.