Неличное

Соберу полотняную ткань,
Отстираю её от тоски,
Зажимая обиду в тиски,
Наплету черствый хлеб в кружева…

И опять, как всегда, я права, -
По сиреневым сизым ветрам
Поминальных поставлю сто грамм,
И исчезну в подлунную даль…