Яркое солнце и синее небо,
утра прохладные и вечера –
осень идёт незаметно за летом,
зрелость за юностью тихо пришла.
В воздухе носится блеск паутины,
иней серебряный лёг у виска.
А на озёрах – отряд журавлиный:
клин собирает он для марш-броска.
Тёплый сентябрь отодвинул все сроки,
но в дальний путь уж давно им пора.
В сердце рождаются нежные строки,
плавно летят, словно дым от костра.
Кто их заметит, кто прочитает,
так ли уж важно: слова – мишура.
Осень роскошная мне подыграет –
золотом выкрасит кончик пера.